poesía intermitente

Mi madre se comía una manzana,
yo entraba en duermevela
camino del crujido seco
del fruto verde
que mi madre esparcía sobre mi cabeza. 

Uno tras otro crujían más pedazos
extensos,
resbalando sobre mi paraguas transparente,
lumínico, caliente. 

Mi madre era una lluvia de finos pedacitos
y yo,  todavía no era.      

      Ana Alcaraz

Foto:   Ana Alcaraz  

Foto: Ana Alcaraz 

Fuiste el mar sobre mis párpados,
la corriente silenciosa
que mecía mis oídos,
acuosa arquitectura
de círculo creciente.

Tuve la luz varada a mis costados,
nutriente, remansada,
en ráfagas de piel
y huesos conectados.

Todavía sigo bajo tu superficie líquida
pero en una tierra hostil
reseca y cuarteada.

Ana Alcaraz